Filippo Timi: "Eu, uma mentira que diz a verdade. No palco, como no Titanic. Minha gagueira? Me deu coragem."

Milão – A beleza de Filippo Timi é que você sempre se sente ao lado dele. Ele pode estragar um show ou se apresentar duzentas vezes, estar em todos os lugares ou desaparecer no ar: o resultado é que você ainda o ama. Talvez porque a cada vez ele parece colocar um pedaço do seu coração ali. E isso não é pouca coisa. Especialmente para um cinquentão inquieto que divide seu tempo entre cinema, TV e teatro. Mais especificamente, o Teatro Franco Parenti. Onde no domingo ele estreia com "Non sarà mai Elvis Presley", 13 músicas originais (e outros tantos monólogos) que parecem selfies íntimas. Louco. Sem preconceitos. Um catálogo de cantos deles mesmos. Em cena até o dia 25.

Timi, da última vez ele disse que queria ir para Sanremo.

"E quem não quer 'voar'? Para mim, o festival é como cantar no céu. Como salvar minha mãe da morte."

Exagerado.

"É algo que você não consegue entender. Há dois anos, estive lá por quatro segundos, acompanhando o maravilhoso Diodato. E meu pai, que nunca tinha falado sobre o meu trabalho, me disse: 'Você estava linda'. Com tanto orgulho! Porque Sanremo é um altar, é como se casar na televisão mundial."

Então você está se preparando para fevereiro?

Não, não, na verdade, não vamos dizer isso, é azar. Talvez daqui a alguns anos. Enquanto isso, 'o desejo foi a isca', como disse David Lynch. Ou melhor: a cenoura antes do burro. Isso me arrastou para a composição de músicas, me dando a coragem para embarcar nessa coisa que eu queria. Me sinto muito como um burro.

Daí o subtítulo "Somos todos bestas diante de uma obra-prima"?

"Sim, tenho cascos em vez de mãos e lido com meus sentimentos. O risco é enorme."

Qual risco?

"Para cagar em mim. É por isso que estou no cartaz fazendo essa merda. Porque é assim que termina quando você decide falar de si mesmo. Tipo karaokê: você começa bem, mas depois de alguns minutos se sente a Beyoncé, toda linda, com o cabelo no ar em frente ao ventilador. É aí que você está se cagando de medo."

Mas ele está acostumado a se colocar no palco.

"Você também. Eu faço isso no palco. Mas é algo que todos nós vivenciamos, até minha irmã no Conad. Sou uma mentira que sempre diz a verdade, compartilho minha vida, mas talvez escondida atrás de uma imagem."

Um exemplo?

A história da mosca, que tem apenas algumas horas para realizar tudo: comer, voar, fazer amor, antes de desaparecer na língua pegajosa de um sapo. É aquele pôr do sol emocionante que nos atinge quando não temos mais esperança de encontrar o amor. Ou quando sentimos a inevitabilidade da morte. Durante os monólogos, eu costumava dar um conselho ao músico Lorenzo Minozzi: sejamos como a orquestra do Titanic, que tocou enquanto ele afundava. Enquanto percebíamos que aquela brisa era um iceberg. Estamos suspensos sobre o abismo.

Podemos ser salvos?

"Aventura é libertar-se do julgamento. E do julgamento que temos sobre a morte, sobre os eventos naturais. Que está sempre lá, não importa o que você faça."

Como diria Troisi: Vou anotar agora.

“Mas é preciso olhar o copo meio cheio, senão tudo perde o sentido.”

'La vita bestia', que estreou há vinte anos, fez muito sentido.

"Isso me deu credibilidade como autor. A partir daí, comecei a escrever textos entre os filmes. Mas os dez anos anteriores com Giorgio Barberio Corsetti já haviam sido um aprendizado fundamental."

Algum conselho que você daria a si mesmo olhando para trás?

"Preocupe-se menos." Na época, eu era obcecada pela minha gagueira; ela me fazia sentir mal, eu chorava. Mas percebo que essa obsessão me permitiu esquecer outros problemas tão grandes quanto tubarões, como o fato de Giorgio ter me pedido para interpretar o papel principal sem ter nenhuma formação acadêmica. Minha gagueira me impulsionou a ser destemida."

O que você não faria de novo?

Eu tentaria não ser tão superficial quanto fui às vezes. Mas quando você nasce e tem que se virar sozinho, tende a revelar um egoísmo um tanto severo, uma falta de confiança. O que é uma atitude que gera julgamento imediato. Durante anos, mal falei com meus pais. E sinto muito por isso; parece algo que eu nunca vivenciei. Embora talvez, no final, algumas das minhas besteiras inconscientes tenham compensado algumas das conscientes deles... Posso compartilhar algo que eu disse no programa também?

Certo.

“Todo imperador romano vitorioso cavalgava em triunfo, numa carruagem dourada, cercado por sua família, com o mais belo de seus escravos segurando a coroa de louros na cabeça enquanto repetia continuamente em seu ouvido: ‘lembre-se de que você é um homem’”.

Melhor momento?

"Quando voltei ao teatro depois da Covid. Meu trabalho exige pessoas. Goethe, para resumir o amor, enfatizou a importância do diálogo. É por isso que, no final de Hamlet, digo ao público que talvez eles não tenham percebido, mas fizemos amor."

Qual foi a décima quarta história que ele deixou de fora?

"Olha, eu já escrevi mais vinte. E o show em si é um jogo em que eu troco as músicas ou talvez insira uma nova dependendo da noite. Até os monólogos eu tento não decorar, mas compartilhar o ritmo deles, quase improvisando. Resumindo, estou protegendo esse espírito tão vivo."